Ночь... Передо мной Белеет лист бумаги, — Словно степь, что вьюгой Дикой замело. Голова поникла, И морщин зигзаги Перекрыли вдоль Усталое чело.
Тишиной погоста Замер гул трамваев. Город утопает
В каменную жуть... Что же мне так больно, Сам того не знаю. Или мне придется Кончить здесь свой путь.
А мечты кипят, И в муках разум тонет. Где ты, юность — синь Навек угасших снов? В глубине души Безмолвно что-то стонет Над холмом истлевших В пыль и прах годов...
Жизнь свою листая, Стыдно мне и жутко. Мне бы не родиться Вовсе и не жить. Боже мой! Зачем Такую злую шутку Сатана со мной Изволил сотворить!
Мне приснилась бабка Мертвая в косынке: — Ты ли это, внук мой? Как ты худ и сед! . . . . . . . . . Не пора ль и мне Кончать уже волынку — Этот путь унылый Маяты и бед!